IL PROFUMO DEL BACON

Le rovine continuarono a fumare per giorni, nell'aria un odore sottile di cenere, un puzzo acre, come se ad andare in fumo fossero stati mille tini di aceto e non il cuore e l'anima del luogo che ormai amava come se l'avesse costruito con le sue mani. Quell'odore la perseguitava mentre era distesa accanto a Frank nel letto troppo piccolo nelle stanze degli ospiti, tutto riorganizzato per adattarsi alla nuova vita, la vita in costruzione, la notte rinserrata nella densità del buio assoluto e le coperte annodate come lacci, e lei che si assopiva in quell'acredine e vi si risvegliava alle prime luci dell'alba. Persino il profumo del bacon mattutino che si levava dai confini della cucina temporanea ne era sopraffatto, il dolce aroma della terra rivoltata rovinato, i fiori ne appassivano.
(T.C. Boyle | Le Donne)